Ballad om stigarna i Västmanland
Under den
synliga skriften av småvägar,
grusvägar,
brukningsvägar, ofta med en kam
av gräs i
mitten mellan djupa hjulspår,
dold under
kalhyggenas bråtar av ris,
ännu tydlig
i den söndertorkade mossan,
går en annan
skrift: de gamla stigarna.
De går från
sjö till sjö, från dalgång
till
dalgång. De djupnar ibland,
blir mycket
tydliga och stora broar
av medeltida
sten bär dem över svarta bäckar
ibland
förskingras de över kalla hällar,
man tappar
dem lätt i träskmarker, så
omärkliga
att ena ögonblicket finns de där,
det andra
inte. Det finns en fortsättning,
det finns
alltid en fortsättning, bara
man letar,
dessa stigar är envisa,
de vet vad
de vill och med vetskap
kombinerar
de en betydande list.
Du går mot
öster, kompassen visar envist öster,
stigen följer
trofast kompassen, som ett streck,
allt är i
ordning, då svänger stigen mot norr.
I norr finns
ingenting. Vad vill stigen nu?
Snart kommer
en jättelik myr, och stigen visste det.
Den för oss
runt, med tryggheten hos en
som har varit
med förut. Den vet var myren finns,
den vet var
berget blir alltför brant, den vet
vad som
händer den som går norr i stället för söder
om sjön. Den
har gjort alltsammans
så många
gånger förut. Det är hela meningen
med att vara
en stig. Att det har gjorts
förut. Vem
gjorde stigen? Kolare, fiskare,
kvinnor med
magra armar som samlade ved?
De fredlösa,
skygga och grå som mossan,
ännu i
drömmen med brodermordets blod
på händerna.
Höstliga jägare i spåren
på trofasta
stövare med frostklara skall?
Alla och
ingen. Vi gör den tillsamman,
också du gör
den en blåsig dag, när
det ät
tidigt på jorden:
vi skriver
stigarna, och stigarna blir kvar,
och stigarna
är klokare än vi,
de vet allt
det vi ville veta.
Lars Gustafsson.
Ur antologin Med handen på hjärtat, 1985.
Denna dikt har jag letat i sin helhet allt sedan jag skrev det här inlägget: Kollektiva stigar
Nu har den hämtats upp ur bibliotekets mörka magasin, upp i ljuset.